Lebensweisheiten durch Erzählungen
“Gute-Nacht-Geschichten, die noch lange nachklingen, wenn das Licht schon aus ist”
Pino und Vito sprangen aus dem Auto und rannten in Richtung Lucas Bauernhof. Das hohe Gras leuchtete gelbgrün in der Sonne, und irgendwo in der Ferne war das I-Ah des Esels Berto zu hören. "Warum schreit der Esel so laut?" fragte Vito, seine Augen weit geöffnet. Pino kicherte, als Luca von der Scheunentür winkte. "Komm schon, ich zeige dir alles!" rief Luca. Aber Jole stand erstarrt unter dem alten Feigenbaum und starrte die sich nähernde Ziege an. "Dad, was ist mit Jole?" fragte Pino.
Maja stand unter den Sternen und skizzierte deren Funken in ihrem Notizbuch, während Pino mit seiner Angst kämpfte. Gabriel führte sie weiter in den Wald, wo die Geräusche geheimnisvoller und unbekannter wurden. Plötzlich erfüllte ein seltsames Geräusch die Luft und hielt Pino mitten im Schritt an.
Im Keller eines alten Gebäudes am Platz gab es eine Bibliothek, die auf keiner Karte verzeichnet war. Es gab kein Schild, keine Öffnungszeiten, und ihre Türen öffneten sich nur für einige. Hana stieß zufällig darauf, während sie vor dem Regen floh. Sie stieg die nassen Stufen hinab, schob die schwere Holztür auf und betrat einen Raum voller Bücher bis zur Decke. Es roch nach altem Papier, Holz und etwas Süßem — wie Honig gemischt mit Staub. An einem Schreibtisch saß ein alter Mann mit dicken Brillen und las ein Buch ohne Einband. „Komm rein, aber wähle nicht“, sagte er, ohne aufzublicken. „Was?“ Hana war verwirrt. „In dieser Bibliothek wählst du keine Bücher. Die Bücher wählen dich.“ Hana lachte. „Das ergibt keinen Sinn.“ Der alte Mann schaute endlich auf. „Stell dich in die Mitte des Raumes. Schließe deine Augen. Und warte.“ Hana wollte gehen. Aber etwas in der Stimme des alten Mannes — kein Befehl, sondern ein Versprechen — ließ sie hören. Sie schloss ihre Augen und stand da. Eine Minute verging. Zwei. Drei. Und dann fühlte sie etwas Unglaubliches...
In der Nachbarschaft am Fluss lebte ein Hund, den alle Jole nannten. Er war braun, mit einem weißen Ohr, und soweit sich irgendjemand erinnern konnte — war er immer schon dort gewesen. Alte Großmütter behaupteten, sie erinnerten sich an ihn aus ihrer Kindheit. "Unmöglich", sagten die Jungen. "Hunde leben nicht so lange." Aber Jole war anders. Er hatte eine Narbe an seiner Pfote, hinkte auf seinem Hinterbein, ein Auge war zu, und sein Schwanz hatte einen Knoten. Jede Verletzung hatte ihre eigene Geschichte. Der kleine Filip, der gerade in die Nachbarschaft gezogen war und keine Freunde hatte, saß jeden Tag auf den Stufen vor seinem Gebäude und beobachtete Jole, wie er vorbeiging. Eines Tages setzte sich der Hund neben ihn und — Vito hätte schwören können — sah ihn mit diesem einen Auge an, als ob er ihn verstand. "Alle sagen, du hast neun Leben gelebt," flüsterte Vito. "Ist das wahr?" Der Hund bellte. Und die alte Maria, die im Erdgeschoss lebte und alles hörte, öffnete ihr Fenster und sagte: "Jole hat nicht neun Leben gelebt, Junge. Aber neunmal wäre er fast gestorben. Und jedes Mal hat er etwas gelernt, das die Menschen nicht wissen..."
Hana hatte eine seltsame Angewohnheit. Jedes Mal, wenn es regnete, rannte sie mit einem leeren Glasgefäß in den Garten und sammelte Regenwasser. Auf den Regalen ihres Zimmers standen mehr als hundert Gläser, jedes mit einem Datum und einem kleinen Etikett. „Lana, warum sammelst du Regen?“ fragten sie in der Schule. Die Kinder lachten. „Es ist doch nur Wasser!“ Aber Hana wusste etwas, das die anderen nicht wussten. Ihre Großmutter, die in einem Dorf auf der Insel lebte, hatte es ihr beigebracht, bevor sie starb. Sie sagte ihr nur einen Satz – einen Satz, den Hana nie jemandem wiederholt hatte. Eines Tages traf die schlimmste Dürre seit fünfzig Jahren die Stadt. Parks wurden gelb, Brunnen trockneten aus, die Menschen warteten in Schlangen auf Wasser. An diesem Abend saß Hana auf dem Boden ihres Zimmers, umgeben von Gläsern, und öffnete zum ersten Mal das älteste – das, das sie mit ihrer Großmutter gefüllt hatte, am letzten Tag, an dem sie zusammen waren. Als sie den Deckel öffnete, roch sie etwas, das sie für einen Moment innehalten ließ...
Maja war ein Mädchen, das Angst vor der Dunkelheit hatte. Jeden Abend, wenn Mama das Licht ausschaltete, kroch Maja unter ihre Decke und wartete auf den Morgen. Aber in ihrer Straße lebte eine seltsame alte Frau – Tante Margareta – die den schönsten Garten der ganzen Stadt hatte. Das Problem war, dass Tante Margareta tagsüber niemals in ihrem Garten arbeitete. Niemals. Die Nachbarn flüsterten darüber. "Wir haben sie um Mitternacht graben gesehen." "Sie pflanzt Blumen um drei Uhr morgens." "Sie gießt Rosen unter den Sternen." Jeder dachte, sie sei seltsam. Eines Nachts, als Maja um drei Uhr morgens aufwachte und aus Angst nicht wieder einschlafen konnte, schaute sie aus ihrem Fenster. Sie sah Tante Margareta, die in ihrem Garten kniete, die Hände im Boden und – sang. Am nächsten Morgen klopfte Maja an ihre Tür. "Tante Margareta, warum arbeitest du nur nachts in deinem Garten?" Die alte Frau sah sie mit warmen Augen an und sagte: "Weil Pflanzen in der Nacht etwas Wunderbares tun, von dem die Menschen nichts wissen. Und wenn ich es dir zeige, wirst du nie wieder Angst vor der Dunkelheit haben."
